Le Bar

Enfoiré. T'es qu'un sale enfoiré et je vais te faire bouffer un pavé ici même, devant toute ta clique et cette bande de connards écervelés pour leur montrer que je supporte pas qu'on me chie dans les chaussures comme tu viens de le faire...

Allons, Valentin, ce n'est pas comme ça que tu dois penser. Te laisser aller serait l'équivalent d'une victoire pour lui ; et cela, tu ne peux pas te le permettre. Quel crédit as-tu besoin d'accorder à ce criminel, hmm ? Pas besoin de prêter attention à ce qu'il dit, son but est seulement de te froisser, d'amuser la galerie et de faire croire qu'il a de la viande entre les jambes.

"Portez un toast aux victimes de notre ô combien trop imparfaite justice, Monsieur O'Sullivan. Vous boirez ensuite aux vies que les criminels ont enlevées, aux existences que les malfrats ont ruinés, aux familles décomposées, anéanties, à tous ces cadavres, ces pauvres et délaissés qui ont eu le malheur de voir leur destin croiser la route de bandits tels que vous, qui vous jouez de tout un chacun pour votre fortune et vos ambitions pourries. N'oubliez pas de boire à ces gens, à l'avenir devenu incertain, dangereux et malheureux, qui attendent de leurs autorités le salut qu'ils méritent, en tant que citoyens américains et en tant qu'êtres humains. Je n'ai aucune pitié avec les monstres."

Je me penche lentement vers lui et glisse un murmure, cependant suffisamment fort pour que certains badauds puissent l'entendre et, comme je l'imagine, le colporter :

"Et pourtant Dieu sait combien vous êtes pitoyable."

Je me redresse, salue ses gorilles d'un clin d'œil et tourne les talons, faisant mine de m'éloigner sans le regarder. Après quelques pas, et avant d'être hors de portée, je lui lance, sans me retourner :

"Pour votre gouverne, Monsieur O'Sullivan : je n'ai jamais considéré que les musulmans sont du mauvais côté de la barrière."

Enfin, je repars et fends la foule. Je ne prends même pas la précaution de poser ma main sur la crosse de mon arme ; il n'osera pas faire ouvrir le feu ici, au milieu de tout ce monde, et surtout pas après cet échange. Je me surpris tout de même à espérer qu'il le fît : je pourrais y rester, mais il aura montré qu'il a perdu. Finalement, j'atteins l'escalier sans encombres. Je n'aurais pas vu Madame Volen ce soir, mais je reviendrais. Je ne supporterai pas l'air de ce sous-sol sachant que cette pieuvre le respire aussi.

Je le laisse partir, le visage barré par la colère. Putain de flicard de merde. Tu n'as même pas idée de combien de type dans ton genre j'ai buté moi-même ou fait buter. Personne ne parle comme ça à William J o'Sullivan. Personne!
Personne n'ose croiser mon regard, de toute la petite clique des adorateurs, pas un n'a assez de cervelle pour trouver une réplique correcte.

"John.
-Patron?"

L'homme se penche pour que personne n'entende ce qui va suivre.

"Contactes les Allemands.
-ça va coûter cher, patron.
-je m'en fous. Contactes ces foutus Teutons. Y'a 20000$ sur la tête de ce capitaine de mes deux. Mais je veux que ce soit une mort violente, qui montre clairement que ce foutu flic s'est attaqué à la mauvaise personne. Qu'ils fasent aussi un peu péter son entourage. Il doit bien avoir des amis, des proches, de la famille en ville. Qu'ils en tuent un ou deux avant. Histoire qu'il comprenne ce qui va arriver."

John se recule. La tension est palpable, autour de nous. Ils doivent s'attendre à me voir sortir un flingue et tirer dans le dos du capitaine. Ce serait vraiment trop con. Je le buterais certainement, mais ensuite, je n'aurais pas le choix, il faudrait quitter les States pour un pays de merde ou la bière serait dégueu, l'armagnac une injure... Non, d'autres peuvent faire le travail pour moi. Je lève de nouveau mon verre.

"A la santé de tous ceux que le crime fait vivre dans ce pays. A commencer par nos gouvernants."

Il y a des rires discrets, la tension se détend tandis qu'une blonde se déchaîne sur scène... Bon, je crois que j'en ai fini avec la détente, il serait temps de discuter avec la Veuve. Place au travail.

Les hommes se tendent soudain. L'accent. L'accent de cette femme qui vient de s'assoir. Un accent d'amérique du Sud... Depuis les Colombiens, ils ont beaucoup de mal avec ce genre d'accent. Je ne peux pas leur donner tort.

"Mademoiselle..."

Je lis sa carte. Son nom est un peu compliqué pour que je le retienne du premier coup.

"...Andolini-Perron. J'ai entendu parler de votre galerie d'art. J'étais malheureusement pris le jour du vernissage, mais mon amie y est venue... Elle a juste oublié de m'en parler depuis. Heureux que vous ayez pris contact avec moi."

Les hommes se détendent un peu. Une tueuse n'ouvrirait pas une galerie d'art juste pour ma pomme. Elle ferait ça à l'ancienne, genre sniper ou flingue à silencieux dans les toilettes. Ce qui ne veut pas dire qu'elle ne représente pas les intérets de Bogota dans la ville...

"Alors, dans quel genre vous spécialisez vous, chère mademoiselle?"

Je fais abstraction du silence nerveux des gorilles quand je me présente.
Les sud-américains n'ont pas l'air d'avoir trop la côte par ici. J'aurais dû m'en douter, la discrétion n'a jamais été le fort des colombiens...trop grandes gueules.

Ses hommes semblent un peu moins tendus quand l'Irlandais saisit la carte.

"Elle ne vous en a même pas touché deux mots. Il faut croire que certaines oeuvres l'auront laissé sans voix."

Cette très belle jeune femme de type caucasien, avec une élégante robe noire d'une taille en dessous de la sienne, ça y est, je remets, la fille qui avait fait le pied de grue devant les acryliques d'Ignacio Carrasco.
Il avait l'âge d'être son père. Mais au fond, quelle importance puisqu'en fin de compte, il avait envoyé sa poule en reconnaissance et que maintenant il manifeste une très saine curiosité au sujet des activités de la galerie.

" L'art contemporain sud-américain et très prochainement, les objets d'art d'Afrique et du Moyen-Orient. "

J'observe l'américain tout autant qu'il m'observe. Il n'a aucune raison de me faire confiance mais un potentiel intérêt au bon fonctionnement de mon business. Si quelqu'un m'avait dit que je traiterais avec les irlandais, un jour, je l'aurais saigné comme un porc. J'ai vite découvert qu'à Dépra, certaines certitudes s'envolent. Je le regarde sans me départir de mon air fier et de mon mouvement de jambes trop évident pour qu'il ne le remarque pas. Je ne l'aguiche pas, ça fait simplement partie du jeu.

Vous sentez-vous l'âme d'un mécène, monsieur O'Sullivan?"

Si c'est le cas, il n'aura aucun mal à me trouver.

De l'art? Qu'est-ce que je peux avoir à foutre avec de l'art? Je n'y connais rien, je ne sait même pas si ça rapporte. J'avoue que j'aime bien me faire des "partenaires", mais bordel, une galerie d'art ça sert à quoi à part importer et vendre des conneries?

...

Y'a des jours où je me fais honte... Importer... Les douanes surveillent vaguement les transits d'art, tant que les factures correspondent à la marchandise. Ce qui en fait un fort potentiel d'importation illégale. Armes, drogue... Je me demande ce que vaut l'art afghan?

Un sourire éclaire mon visage. Histoire de faire comprendre que l'allusion est entendue.

"J'ai toujours aimé les pays exotiques, bien que mes goûts artistiques soient des plus classiques. Je suis un homme très curieux... Exrêmement curieux, je dirais même."

Donc il semble qu'on parle affaire. La Veuve attendra. Son tripot n'a pas le potentiel commercial d'un trafic international "d'art".

"Mais je manque à toutes les bonnes manières. Puis-je vous offrir un verre, mademoiselle?"